o fim constante

A vida é espera. Faltam três dias. Mas quando passam dois, antes que termine o terceiro, precisa esperar sua metade: o sol é lento no céu. A enfermeira traz o almoço, uma sopa rala. Antes que ela traga, você precisa acordar. E nem dormiu. Então precisa: dormir, acordar, comer, digerir e morrer. E não consegue fechar os olhos. Sob as pálpebras, estão sempre abertos. De repente, como se piscasse, tudo acontece: o terceiro dia chega e já está quase no fim. A vida é esperar o fim da espera. Meia-noite, madrugada, o quarto dia acorda. O tempo não se importa.

devir animal

Acordado agora, uma tira pra fora da boca / sou um mágico / oito metros de tripa oca se desenrolando / e são mais oito. A cada dia, oito metros de esôfago crescem pra fora dos dentes e dos lábios. Já anda com um carretel, vai pro trabalho, umedece ou a mucosa racha. Tem quarenta anos de idade, oitenta metros de esôfago (a cada dez dias faz uma cirurgia). Chega de negar. Agora chama “tromba” – eu, “elefante”. Uso a tromba pra roubar comida dos restaurantes. Quando a polícia corre atrás de mim, pisoteio as viaturas e saio pela cidade, savana.

A grande purga de 1984

Começou na lâmina que me arrancou

Do intestino de uma mulher desacordada

Dos intestinos dela, e rápido

A reprodução desenfreada das células me trouxe

A este um metro e oitenta e três

Centímetros e cento e dez quilos

De células

Movediças

Atrapalhadas

Armadilhas

Apoteose

Da grande purga:

Eu sou a tripa;

O tempo,

A lâmina

o dia que você pular
de paraquedas rumo ao chão

não esqueça de puxar
o piloto do avião

agarre o braço do comissário
enlace toda a tripulação

leve as asas pra cair
o trem de pouso e o timão

o dia que você pular
não desista no caminho

não queira encontrar saudade
nem virar um passarinho

não mire numa cidade
nem na casa do vizinho

não espere encontrar o chão
porque ele pode não vir, não

Saturno

Que lindo você é

Gordo e cheio de anéis

Girando iluminado

Cercado de escuro por todos os lados

Invisível a olho nu

Mas enorme

Manchado de caneta hidrocor

Na página de um livro

Brinde da compra de chocolates

Quando eu era

Criança

os rostos

Um rosto de água
se agita debaixo
do rosto de terra
e dá para ele a cara
fértil que às vezes
você olha

Em volta, invisível,
meu rosto de fogo consome
os dias e as noites são carvão
arrancado pela morte das minas de trabalho

Enquanto vário e aéreo
flutua perdido um rosto
verdadeiro, feito
de ar, promessa
de vento

Eu disse que a noite era líquida. Ele não acreditava. Nadei pra longe e ouvi o nariz se afogando em borbulhas. Reconheci umas sílabas. "Que nada!"

*

Meus braços cansados e um medo de tubarões, são noturnos os terrores da noite? Li que eles comem às cinco da tarde. Deixo a cabeça meio erguida, pra que a noite não entre no meu nariz. E flutuo na superfície de quilômetros, escuro. 

*

As horas antes do dia

se iluminam

com a mesma melancolia

do crepúsculo

Mas são mais frescas

derrotadas

as horas antes do dia.

*

Essa praia serve, porque agora o profundo acorda. Tenho medo de ser comido. A televisão me informa: tem animais caçando. O. Tempo. Todo. Desenho na areia uma silhueta do meu amigo afogado na noite. O dia é seco e chato. As ondas lambem as pernas dele e levam elas embora. Eu queria ser as ondas.

*

O planeta

você sabe

é simultâneo

a si mesmo

não conhece

o absoluto

escuro ou claro

tem uma face

esférica

voltada

pra todos 

os lados

*

Deus

é luz

Estou

à sombra

do Pai

Por que

não Se

move

Por que

não some

Senhor?

E a luz

de Deus

distante

deixou

de iluminar

Agora

a nossa cegueira é mais pura

solitária

é só nossa

Era esse escuro

que você queria?

A noite, de novo

nos molha.