prematuro

Nasceu e pronto: tá preso. Nem médico nem maçarico conseguiram cortar o cordão umbilical. Ficou a tripa seca atada entre os meios, a mãe amaldiçoando eventualmente o momento da concepção e do parto, "ai se eu soubesse", mas não sabia e pensando bem, ou se proibindo de pensar, o amor materno é maior do que qualquer adversidade. Ele não.

Ele ia se enrolando nessa corda que não só não caía: aumentava. As pessoas ignoram como são abençoadas. Mesmo as gêmeas siamesas: pelo menos não têm a ilusão sempre frustrada: da independência. Individualidade, como você quiser chamar. E tropicava; num descuido a coisa vinha pro pescoço; podia tecer um suéter com aquela lã áspera de sangue coagulado; mas nada, nada adiantava.

Depois de recusarem muitos convites pra aparecer na televisão, e porque ela já estava velha e cansada e a vergonha dele só crescia, foram morar numa caverna. Imagine uma caverna no cerrado brasileiro. Com os calangos e as cobras comendo-se harmonicamente, em volta. Passaram anos.

A mãe morreu. Inchou, se decompôs, secou, e nem assim. As cidades não tão distantes contavam a lenda do ermitão preso a um esqueleto que vinha sequestrar as crianças malcriadas. Ele viveu trezentos anos. A mãe não era mais que um fêmur com alguns ossos indistintos em chocalho quando enfim o cabo de guerra acabou. Tuf, como se tivesse sido fácil, assim, desde o começo. O homem velho e barbudo olhou bocó a liberdade impossível, de repente entregue sem motivo. Ficou umas horas parado, sem saber pra onde ir. Então se agachou e recolheu os ossos. Se tivesse lágrimas, chorava. Se pudesse morrer, tombava ali mesmo, e seu futuro seria seco e desmembrado como a mãe. Qual era mesmo o nome dela? Tinha a lembrança vaga de umas bochechas gordas levantando-se em sorriso. E de um perfume estranho, fresco, parecido com lavanda.

façamos
um samba
da saúde
mental
faceira
ela faz
que vai
e não vai
a bunda
confusa
tremelica
com o lamento
e os pandeiros
chacoalham
desde os nossos
ancestrais

estou preso na vida
com cordas de nailon
com teias de aranha
a vida me prende
me gruda me pesa
com fórmulas físicas
eu caio na vida
do alto de um prédio
com tédio e boletos
com barras de ferro
estou preso na vida
sem rota de fuga
sem jeito estou preso
sem saída na vida
um trem que não para
um tiro no escuro
um jorro de mijo
uma jarra se quebra
um relógio parado
ou funciona pra sempre
eu preso na vida
em sala de espera
esperando uma porta
aberta

sumir
é um trabalho
precário
como qualquer trabalho
tem gente que se empenha
a maioria parece que faz
a contragosto
os átomos sobram
o corpo vira lodo
e as moléculas dispersam e o pó desaparece
raro alguém consegue
exatamente o que queria
sumir
não tem recompensa
e é mais complicado
do que se pensa

até o fim dos tempos
periodicamente
sentar na frente dele
e dizer que a minha mãe
que o meu pai
que eu
limpar e fritar as tripas do cérebro
embebidas na duloxetina
hmm que prato bom
hmmmm que delícia

eu escrevo em fuga
passo tudo no crédito
ninguém me procura
e não me encontrarão

na hora mais morta
a letra tremida
em saída discreta
no meio do salão

deixando pegadas
e amores secretos
eu escrevo em fuga
de dentro da prisão

se nada mais der certo
os dentes dos cachorros

o que pode dar errado
rins e outros órgãos
a morte nunca é prematura

mas faz falta
o cachorrinho
quando morre

parentes e amigos uivam
a lua é uma pedra que cresceu demais
se desprendeu
e não consegue ir nem ficar

eu também me sinto assim

cheio de dentes precários
pulgas e satélites

se nada mais der certo
mesmo se eu ficar banguela
que eu me lembre de
mordê-los

quando acaba
quando acabar

um peixe sempre em movimento
a água do mar
efeito borboleta
os átomos da estátua

quando
acabar
você acha que o corpo parado
e pronto
ponto
é isso?

essa dor é músculos atentos
resposta às agulhadas do momento
o corpo infla e os vermes comem
tudo vira chorume e se revira
no túmulo

quando acabar
que onda
vou viver?
que susto
vou levar?
que sorte
não vou ter?

depois do fim
qual fim
vai se mexer?

a verdade
vagabunda

não arranja emprego
pede esmola
ganha um prato de comida
e larga
porque não gosta da mistura

vaga
pelas ruas mal cheirosa
e escondida
apanha da polícia
da gangue neonazista
e nunca ganha uma carícia

minto
a verdade
tem cachorros

vários
soltos e amarrados
todos sujos e cheios de pulgas
todos eles vagabundos
companheiros
seguem ela
lambem ela
protegem ela

eu sou um cachorro da verdade

a dor é mais profunda
mas pomada ajuda
sim

massagem
remédio
deitar no divã
nada resolve
mas ajuda

nada chega
mas surfa
nas ondas da dor
profunda

a morte
é uma âncora que enfim
te afunda

ou é um troço
que te dissolve
e te arrebata pro alto
pra longe da superfície
e mais ainda
do fundo?

ou te transforma
num pato de borracha
perdido na ciranda das correntes
até que empata
numa praia?

meu deus
existirá alguma praia?

brisa
doce
notícia
tudo ajuda

a dor é tão funda
é tão lá no fundo

- ela nem te conhece

minha avó separava as folhas de almeirão
metade para o caldo do meu vô
metade pra gaiola do canário

amarelo, ele cantava de alegria
meu vô na poltrona marrom
também ficava contente

aprendi com isso que somos iguais aos passarinhos
explique a comparação como bem entender

hoje tiro
desse maço amargo
essa lembrança boa
e tomo minha sopa cantando
por dentro
na gaiola do peito

te dou
tempo
o meu tormento

meu esqueleto
meio
desatento

os medos
e os jeitos
de vencê-los

os risos
e os jeitos
de morrê-los

te dou
o peso
e a leveza

pra que você
mastigue
com certeza

cemitério são joão batista

te vi
pedras que sobem do asfalto
e subi também
até chegar perto
de um platô de uma cabana
onde invadia a intimidade de pessoas
empoleiradas no alto, sem cercas
talvez sem intimidade
então desci alguns degraus e contemplei
a cidade
maravilhosa
com lápides até onde o olho alcança
bustos que não me importam
nomes que não me dizem
o espanto de não encontrar
abacaxis e rendas no túmulo de Carmem Miranda
só uma assinatura dourada e discreta
assim
será a morte pra nós todos
apesar das estátuas de mármore que se encomendam
mas que ruem ao menor
terremoto tsunami guerra intergalática
essa linha fina e brilhante
refletindo o calor e a luz
de um sol que não descansa
enquanto
estivermos aqui?

o corpo fornece alento
pra essa vida feita de coisas
impossíveis de comprar
e outras, abstratas
que vão além dos cinco sentidos
com espanto e conforto
passo a língua no dente partido
sinto o ar massageando meu fígado
quando respiro algo que não vejo
é bom viver, ele me diz
contra todas as probabilidades
o inalcançável
não alcança

no grande esquema

conhece
a morte
que se aproxima

fareja
ela
pelo rabo

reconhece
e ela
corre pra longe

você
se distrai
com outros rabos

nesse cercadinho
em que o seu dono
te trouxe

pra brincar
no grande esquema
(o cercadinho)

a morte
é só
um outro

rabo
abanando
entre tantos

e quando
ela vier
já vai

ser hora
de ir
embora

glória

procuro em poetas a companhia
que nos falta a todo mundo

páginas e manchas que se alastram
desde que a língua foi inventada
e a tristeza gutural dos bichos em tarde de chuva virou palavra
falha

e nessa falha
nesse vão
por onde cai qualquer um
que tropece ou que se jogue
é que brilha
a graça da falta
que glória

queda livre dos planetas uns em direção aos outros
e nessa bagunça de vácuos e matéria inanimados
uns encontros previsíveis na noite
é que me salvam mais do que qualquer
remédio mais do que qualquer
balão de oxigênio

mortos e vivos
somos todos
iguais

vivos ou mortos
estamos todos
juntos

não me deram nada do que pedi mas nem por isso fico reclamando

não me deram uns fones de ouvido
pra distrair da vida
como eu gostaria

que você saiu do útero
e por isso é tão nostálgico
é o que dizem

e reclama de barriga cheia
minha mãe
apontava pras crianças com fome e recomendava gratidão

mas não me deram nada do que eu queria
uma foice pra cortar cabeças
um dildo de estrelas

paz, justiça social
sozinho no quarto a morte a cada estalo de dedos
uns fones de ouvido

tocando alanis morissette
desde 1997
não me deram

e eu não pude
e não consigo
e não tenho dinheiro pra comprar

exércitos que resolvam
meus anticorpos ameaçados
orem por mim

em breve
prometo
continuo tentando

música pop
era de aquário
cabeças rolando

passeio ao crematório

olha a fumaça

ele diz

os cachorros em volta

se cheirando nos cus

nem aí

as árvores e a grama

talvez esperem ansiosas

as cinzas que o ar anuncia

nutrição com vingança

os mesmos seres que me mutilam

traficam violam e matam

tostados agora eu os como

pelo rabo

eu volto pra casa com os cachorros

passando entre prédios construídos

com o esmero do dinheiro

essa pirâmide

papel metal bitcoins

tanto concreto

pra um dia

dispersar no vento

dez patas

que confiam no atrito

nos servem de transporte

até o portão

que inventa a cada pausa

a propriedade privada

isso

ele diz

também

passará

enquanto isso

aproveitem o sol

meus amigos

e o ar

repleto de moléculas

que um dia foram gente

cachorro

planta

como eu

ou vocês

escrever sempre como se fosse morrer

spoiler alert e se for viver pra sempre?

a intensidade é um fetiche do século vinte

escrever como se escrever fosse o bastante

como se bastasse estar vivo e morrer e escrever enquanto isso

dois palitos

para o fim do mundo

em texto escrito

viver como se tudo já estivesse dito

como conhecer a morte

morrer como se não tivesse vivido

como se tudo fosse alimento pra outro ser vivo

no grande esquema das coisas

escrever como quem come

êxodo

deus
ou freud
ou a indústria farmacêutica
abriram um espaço seco
entre eu e o desespero

corram
caravanas de hebreus
com seus filhos e seus velhos lentos
antes que o mar se canse
ou cresça
ou desobedeça

os cavaleiros do mal
se afogarão com certeza
num castigo bem dado

(mas quem explicará que a ira
a indiferença ou a impotência
também condenem a inocência
dos cavalos?)

os aplicativos não conectam com ninguém.

você e você ficam se olhando, olhos nos olhos, através da câmera.

você é sempre uma versão de você. o seu desejo é quase sempre uma versão de você.

admirando a minha própria forma física fixa em pixels.

os aplicativos são um espelho d'água.

um nome nada singular

passada a vida
aos filhos às tarefas da cozinha

agora pinta quadros
dados como cria de gata

estradas de terra cercadas de flores
correm cavalos apenas imaginados

com pincéis sem jeito
anatomia falha

espalha sua obra assinada
um nome nada singular

quando termina outro bicho
bruto e belo querendo sair da tela

ao lado do saco de biscoitos
no silêncio da sala arrumada

sente o trote no peito
inspira a fumaça levantada

e abre passagem
para outra cavalgada

se você viesse agora
eu não pegava nem largava
eu não temia nem pedia
eu não me dava nem negava

quando você vier
faça o que fizer

não deixe de vir
nem me deixe decidir

o doce perguntou
pro doce
qual doce é o doce
mais doce
o doce respondeu
pro doce
que o doce mais doce
é aquele que
acabou-se

um fio separa lá daqui
ou uma parede de vidro

ou um muro de concreto
ou um oceano indiviso

ou aquela membrana morna
entre os músculos e os órgãos

entre o não e o verde vivo
um passo que não alcança

*

no final tudo tem fim
começo enquanto isso

um fio que separa o sim
e um corte que não descansa

amálgama de bobagens
com picos de importância

ou campos de capim
ou idas sem bagagem

*

ou rastros improváveis
de quem não fez viagem

ou cascos encobertos
de musgos imóveis

um fim me espera ao fim
paciente e autoritário

paterno como um delfim
filial feito um velório

insônia

uma companhia solitária une todas as pessoas insones do mundo

é muito diferente, eu sei, ter insônia no leito da rainha ou com a cabeça mal acomodada sobre as pedras. mas no fundo dos olhos abertos um mesmo assombro define a raça humana

quem foi a primeira pessoa que, ainda sem esse nome, estatelou na madrugada sem nenhum motivo além de um eco crescente na cabeça que badala: eu? nunca vamos saber. mas essa pessoa, ou quase, é tão eu quanto eu posso ser, agora às cinco da manhã, com medo de que o dia acorde sem que eu tenha ido dormir

o que nos une, um dna de ectoplasma, se você quiser, são esses gritos do silêncio, esse vácuo que ricocheteia na cabeça. é, em suma, o medo de não morrer: então o cansaço não vai me levar ao descanso? quando os olhos se fecham, é uma bênção tão abençoada que a gente nem consegue perceber

recuperação da adolescência

andando há tanto tempo
neste acostamento

nem parece
que as solas do sapato furaram

o sol sobre a cabeça
dá voltas em volta da terra

e ela
se move

pra asfalto nenhum botar defeito.
roda

de hamster
escada rolante

esteira
em que homens de regata e mulheres

de rabo de cavalo
correm imóveis

até a eternidade.
o tempo já passou

de andar sem rumo em estradas pavimentadas. agora
eu passeio

no informe
o destino

é certo

quando acabam as palavras da bolsa, o canguru precisa percorrer todo o deserto e mais alguns quilômetros em busca de novas palavras

alcançadas as orlas dos mares do continente e caminhadas em círculos contínuos vários anos, ele enfim se recorda de que vive numa ilha imensa mas ilha

a tristeza da percepção de finitude e de prisão se junta à alegria revigorante da beleza dos horizontes da austrália isolada

então o canguru volta para casa desertos adentro, com novas palavras fecundadas no seu bojo

o nosso problema

o nosso problema é de sensibilidade. porque o excesso de história, o de imagens e o de informação nos levaram a uma anestesia dos sentidos físicos e não físicos. a pornografia leva à incapacidade do orgasmo por meio da repetição sem pausa do orgasmo.

o desafio é vencer a compulsão e o cansaço e ao mesmo tempo viver entre as suas causas e os seus efeitos. porque ninguém aqui tem a capacidade de voltar a fazer pão com as próprias mãos, e os que têm só o fazem porque contam com faxineiras pra limpar a cozinha depois, e as faxineiras comem bolachas recheadas e vivem também no cansaço e na compulsão. os que podem prescindir disso pertencem à classe social dos canalhas e não devem ser invejados.

o nosso problema é encontrar novas zonas sensíveis enquanto nos afogamos no entulho. o planeta já foi pras cucuias. o desafio é sobreviver e, mais, aflorar. conseguir o gozo no lixo.

cada gripe ou joanete que arde
é um pouco de morte em meio ao combate

bem-vindo
fim dos dias
anunciado pelo horizonte
por uma brisa que passa

saudáveis de novo
voltamos a não perceber
a vida

que de todos os lados
ataca
impiedosa

perdidxs no campo entre os mortos
sem saber esperamos um novo vírus
uma nova enxaqueca inofensiva

bem-vinda