moeda de troca

sabem
os escritores
que são falidos
embora alguns
ganhem milhões
em direitos autorais
prêmios são herdeiros
de famílias milionárias
dilapidam
cada grão
do latifúndio
e secam o pomar
e deixam que o gado morra
de velhice
ou que se restitua ao selvagem
pouco a pouco
bezerro a bezerro
inutilizado
pro abate

muitos
é certo
passam fome
e alguns têm
mais do que precisam
em matéria de
comida
bebida
cadernos moleskine
quem disser
isso não importa
é um canalha

mas não é isso

uns
se matam
outros
escorregam no banheiro
batem a cabeça
e já era
ou têm câncer
passados os cem anos
todos
todos os escritores
invariavelmente
morrem

mas também não é isso

cada palavra
conseguida ao custo
de muito acaso
mesmo quando
é um sucesso
termina
em fracasso

que ofício
falido
esse nosso

não bastasse
não ter salário
morar em casa alugada
e mesmo isso
ser sorte
não bastasse
a conta no banco
que não fecha
tem essa outra
sem números
só letras
reluzindo
no vermelho
mais bonito
tão bonito
que eu jamais
desejaria

que fosse de outro jeito

a tempestade

faço
às pressas
um relatório sobre literatura
para um congresso de estudos literários
que se realizava numa cidade litorânea
entre as mais bonitas do planeta
e em nenhum momento fomos para a praia

as ondas revoltas
desenhadas por Hokusai comendo o Fuji
enfeitam minha parede sobre o calendário de outubro
tirando um sarro que o tempo passa
e só a praia é praia
mas mesmo a água
parada
é perigosa

será que estes momentos
burocráticos
curvado de cueca sobre a cama
vão se tornar a concha
em que
um dia
darei à luz
alguma pérola?

espíritos
dos artistas mortos não me deixem
por favor
sucumbir ao peso dos prédios
e das viaturas policiais
as sirenes amaldiçoam
na rodovia mais próxima

que o canto
mudo
maravilhoso
das sereias
me arraste

aonde eu nem sei

se
existe

the web is over

já disse
sobre o bicho
há muito morto
curtindo
cada post
engraçado
vi uma lesma
devorando
uma minhoca
e o resultado
do sufrágio
carioca
agora chega
facebook
desgraçado
o sonho é sábio
também sendo
aleatório

memória, práxis

não se faziam círculos de plástico
ou pistolas de bolas de sabão
dessas que agora
um homem vende no semáforo

meu avô cortava galhos verdes
do mamoeiro ou da mamoneira
(não lembro mais qual era)
e dava para a gente soprar fraco
mágica da água com detergente

as bolas saíam mais difícil
mas tão brilhantes e redondas quanto
essas que anunciam o produto no tráfego

meu avô morto há tanto tempo é a prova viva
de que não se vive para ver mais maravilhas
que as maravilhas que se vê em vida

a dor nos gânglios me lembra
a professora ensinando que a linfa
é um líquido entre o leitoso e o transparente
correndo paralelo a todo o resto canos próprios

achei linda essa palavra: gânglios
e decorei ela mesmo duvidando
que o meu corpo tivesse algo tão fisicamente
como o que sinto vago e à espreita desde sempre

molhado deus tipo pré-sêmen
sistema de defesa à beira-câncer
verdade ofuscada pelo sangue

alma delicada e fugidia
de herpes e de medo escondida
em dor, indizível, na virilha

Perceber conceber as retas os ciclos
da vida as palavras estáticas
fazem-se convulsas se faz pele

o convulso é a pele do planeta

um cachorro é todos os cachorros vice-versa
x' = x''

pintar mal